Poesía: Al verso, verso.

Ya vienen las caras negras, lentas, lentas, lentas

Las sombras, por entre los verdes árboles

Y al piano piano, la sonrisa muerta.

Las bocas negras, por entre los verdes ramajes

Y el frío largo por entre los coros

Y al coro coro, voces abismales.

Ya vienen los picos negros, enjutos, cimeros

Las plumas, por entre el ciego semblante.

Y al platillo platillo, el hierro eterno.

La escuálida lengua, relamiéndose nos viene

Verde y negra cabe toda la carne.

Y al cuerno cuerno, la encornada sierpe.

Ya vienen los arrullos, sobre el cansado viento

Y el cíngaro disforme que trae el soplo

Y al soplo soplo, el ojo cicatero.

Espantádmelos que yo venir no los vea

Despierten al insomne que se duerme

Que corra la voz ¡qué se pierde el sueño!

Se ahogaran en el agua de su propia tristeza

Se secaran los cantos plañideros

Y al plañir plañir, la palabra seca

Consumido vendrá el albacea jubiloso

Trae satisfecho el último deseo

Y al deseo deseo, el hombre roto.

A sí mismas se cantarán las palomas

Tornará mudo su canto y su vuelo

Y al vuelo vuelo, la paloma loca.

Yo voy entreteniendo el camino de la muerte

Con retratos mínimos de la vida

Y al vivir vivir, la muerte se muere.

Fernando Carmona

A Andrea Breckner